Mundo grande, mundo pequeno

Ordem e Progresso

2009-03-21T19:34:00.000-07:00

Do ônibus vi a loja de eletrônicos, toda em azul, vermelho e amarelo. Era impossível não notá-la. A televisão era de plasma, quarenta e duas polegadas, PL42A450 - (1024 X 768 Pixels), de alta definição (HDTV Ready), entradas HDMI e PC. O valor era de mil oitocentos e noventa e nove reais. Em frente à loja estava a caixa vazia de uma dessas televisões e, dormindo sobre ela, um garoto que, com dezesseis, nunca passará dos dez anos. Não é impossível percebê-lo.

Inverno

2009-03-08T20:45:00.000-07:00

Hoje, pela janela, senti uma intenção de outono. Sentado e organizando meus livros percebi que entre as ondas de calor já as atravessam feixes de outono e, o mais curioso, é justamente a sensação de que tais feixes vêm dando notícias do inverno. Trocando em miúdos, acho que o inverno me fez uma visita, rápida, de médico. Mas veio, e já o espero.

EU

2008-11-11T05:27:00.000-08:00

E no primeiro
Do caso reto?
Que outros pronomes
Procuram teto?

Homenagem à melhor amiga do homem

2008-10-24T21:07:00.000-07:00

E sua tristeza era tanta que nela os carinhos que fazia tinham o efeito de pranto, que ecoava pelo corredor do prédio e entrava por entre as fechaduras das portas trancadas à melancolia, e em pouco tempo o choro em dó transformava-se em lágrimas nos olhos dos que ouviam desprevinidos, por assim dizer, o som do pranto. Únicos em seu quarto: ele e ela. Suas mãos por entre seus fios trágicos e graves a faziam estremecer de súbito e, como um susto, chorar junto com ele.

Quem somos?

2008-10-03T05:52:00.000-07:00

Uma aposta:
pra essa pergunta
não há resposta.

Carmen

2008-09-28T22:11:00.001-07:00

A Carmen e os seus olhos dormidos. A primeira imagem que me vem à cabeça quando penso na Carmen são seus claros olhos soturnos e lentos. Ao andar, anáguas de tempos imemorias conferem-lhe movimentos seculares que afastam as pessoas de sua frente com ondas de vento quente e cortante, como que mostando que o próprio destino dessas pessoas – infelizes transeuntes – é justamente o de deixar o caminho livre para que o que é vivo de fato aconteça.
Seu tronco é o pilar central do mundo e, com altivez de bailarina, sustenta-o como se tivesse nascido para fazê-lo. É perigoso pensar que, por conta de seus passos em pluma e sincronizados, a tarefa é fácil. Não caro amigo; desavisado amigo. Repara-lhe os olhos: acaso não vês o quanto de peso há sobre eles? Todo o peso do mundo, o peso da humanidade: o saber-se só. Tudo na Carmen é mágico. Tudo sobra, tudo falta e, assim, ela é completa.
A única pessoa do mundo que, possuindo dois vetores em direções opostas consegue, ainda assim, mover-se, é a Carmen. Ela pára e no entanto seu olhar continua caminhando, seguindo um rumo que é o próprio caminho que dali a pouco ela mesma cumprirá. Alinhava seu destino com seus olhos verdes e grandes. Longínquos.
A nós a Carmen não nos olha nos olhos: é em nossas almas que pousa seu olhar. Incontrolável devassa que em segundos nos deixa nus, ali, desprotegidos e ridículos em frente àqueles dois olhos que mais parecem dois mundos.

Metafísica

2008-09-27T18:49:00.000-07:00

O que importa é ser

Sabendo-se nada

E compreender

Crônica sobre a Cegueira dos Blogueiros

2008-09-21T20:30:00.000-07:00

Sabe o que eu acho interessante? Bem, é óbvio que você não sabe, nem imagina, aliás, nem deve ter a mínima vontade de saber . Ou de imaginar. Entretanto, é justamente esse o ponto da questão: o que leva uma pessoa socialmente sudável, com amigos cujos ouvidos estão sempre vagos para questionamentos e desabafos súbitos, com livros em cujas páginas há uma imensidão de palavras acalentadoras para qualquer existência insegura e desnorteada, além de uma bagagem cultural razoavelmente boa a ponto de lhe conferir discernimento suficiente entre o bom gosto e o ridídulo, enfim, o que leva uma pessoa nessas circunstâncias a se prestar ao ridículo de um blog pessoal?
Que arroubos pretensiosos o levam a pensar que o que ele pensa ou escreve é interessante para quem lê? Não sabe ele que por muitas vezes há pessoas que são divertidíssimas na vida real, mas que o real e o virtual possuem linguagens diferentes e até, como os tempos têm ido hoje, públicos diferentes?
Tudo bem, mas não são todos que querem ser engraçados, ou pelo menos parecê-lo. Claro. Você está certo. Mas a mesma lógica dos blogueiros engraçadinhos se aplica aos mais seriozinhos, politicozinhos e romanticozinhos: quem lhes garante que das coisas que escrevem alguma tem valor dentro dos seus respectivos campos, seja do saber ou do sentir?
Mas ninguém quer garantia de nada! Concordo, talvez ninguém queira garantia de nada e só escvreva para sentir-se mais vivo, pois a realidade já está esgotada de possibilidades viáveis de felicidade. Mas nem todos escrevem por fuga. Está certo, nem todos escrevem para fugir, mas então porque escrevem? Por que gostam. E gostar de algo é motivo suficiente para atolar o espaço virtual com lixo verborrágico? Hein, hein? Agora me responda você.
Sem resposta? Não, apenas acho que se as pessoas escrevem é porque gostam e não devem sentir-se inseguras ao publicar o que escreveram, até porque sempre há quem se identifique...
Aquela velha história do sapato velho pra meia furada! Mais lixo pra net...Veja bem, caro amigo, você percebe o que está acontecendo hoje no mundo? Todos famintos, pobres, sujos e maltrapilhos? Sim, tô. Percebe que cada vez que o homem estraga mais seu espaço e as coisas produzidas por esse espaço, mais e mais pessoas deixam de usufruir de um bem que devia ser universal? É, isso é bem verdade... Pois então, você não acha que não acontecerá o mesmo por aqui? Acha, por acaso, que esse mundinho virtual é infinito? Hã?hã? Ah, não tenho certeza, mas as comparações estão um pouco desproporcionais...aqui ninguém come ou veste-se, os efeitos são outros; há espaço pra todos...
E porque tantas reticências? Você fala com o máximo de certeza? Bem, não, eu nem sou muito entendido dessas coisas de computador...Então, você assume que o mundo virtual também pode ser limitado? É, pode ser... E que se ele for limitado, um dia ele pode se transformar num caos de pessoas sedentas por serem ouvidas? Também acho que pode ocorrer...E se tudo isso que eu falo for a verdade, o melhor não é evitar o futuro caos da maneira mais correta? Sim, mas que maneira é essa? Censurando? Não, amigo, sem censuras. É só criar consciência na cabeça dessas pessoas que acham qualquer importância no que escrevem. E como determinar o que é importante e o que é futilidade? Mas é essa a questão: educação virtual! Cada qual precisa ser consciente, precisa ser são o bastante para saber a importância do que escreve. Mas...Como?
Olha só, meu querido, eu estou apenas querendo ajudar, e acho que já me prolonguei demais. Penso que os textos deviam ser reciclados e que devia haver uma lixeira ao lado de cada blog - sabe aquelas lixeiras coloridas para lixo reciclável?, e se o leitor achasse aquilo um lixo, ele mesmo teria a oportunidade de jogar aquele endereço fora, e nem por acidente seu computador acessaria esse blog novamente. E digo mais, se cada blog fosse jogado no lixo tantas vezes, em comparação com os que o viram e não o jogaram fora, ele deveria ser automaticamente extinto da rede, como se tudo isso fosse um mecanismo de defesa, os glóbulos brancos do espaço virtual seríamos nós mesmos!
E agora, só porque não gosto de coerência, vou publicar essa nossa conversa que para nada, além de meneios nagativos e expressões incrédulas, irá servir.

Self-service

2008-09-21T19:06:00.000-07:00

Que curioso é o self-service. Tenho a impressão de que além das comidas há a possibilidade de se escolher pessoas, cada qual com suas vidas e valores, nutritivos ou não. Vejo como essa fauna de humanos famintos, portanto vulneráveis, congregam-se em torno de um balcão que exala um odor oleoso de fritura e temperos quentes. Os seus olhos inquietos buscando as opções do dia, que travessa será a menos remexida?, que arroz parece ter menos perdigotos?, será isso peixe ou frango?, e essa carne, será alcatra? Tudo é muito engraçado e a fome é o norte.
Vejo entrar a senhora gorda, com os cabelos acaju e bem ressecados, que sempre olha de esguelha todos os pratos dos que já comem, precisa saber o que se tem para comer hoje, mas o balcão é demasiado longe e sua fome é curiosa. Passa por mim e deixa o cheiro de quem assiste muita televisão e reclama sempre que pode, de qualquer coisa que seja, apenas para que a notem. Repara nos pratos de todos, mas é incapaz de reparar em si própria.
Passa por mim e logo a esqueço. Quem entra agora é a velhinha manca, aquela que anda como uma moeda jogada ao chão aleatoriamente: seus joelhos não dobram e tenho a impressão de que a qualquer hora ela vai cair. E vai dar coroa. Essa, antes de servir-se, põe a bolsa em sua mesa de todo dia e segue quase que quicando para o balcão. Que medo que tenho dela virar com prato sobre mim.
Bem, não tinha percebido que o senhor que sempre é o primeiro a chegar ao restaurante já paga para sair. Sempre com seus ternos pastéis e óculos discretos é quase como se não existisse. Já está pelos setenta e, pelo seu mastigar melancólico, deve ser sozinho. Sem filhos ou esposa. Creio até que não lhe apeteça muito as senhoras: anda delicado. Nunca escutei sua voz, mas acho que poucas pessoas devem tê-la escutado também. Parece de poucas palavras. Poucas e fluidas. Todos os dias ele come salada de frutas depois do almoço. Passa o dia passeando pela Marquês de Abrantes, isso eu sei porque já me deparei com ele algumas vezes. Certo dia ele me olhou, mas não percebeu que eu o notara. Agora já não está mais aqui.
E a garota bonita?, também já está acabando de almoçar. Come pouco e com calma. Sei que gosta de pastel e de bolinhos de queijo e presunto. Come com vontade e aproveita o sabor de tudo. Durante muito tempo só a via de costas, com seus cabelos longos e lisos. É baixa, séria, e tem o olhar vivo, muito vivo. Há um peso que aos seus olhos impede de serem rápidos, pois olha com parcimônia e cautela, é como se em cada coisa sobre a qual debruçasse seu olhar deixasse um pouco de si mesma. Como deve ser forte. Já anda com as chaves de casa na mão.
Que estranho, a senhora maluca, a que usa o cabelo em rabo de cavalo sobre a orelha direita e um colar de pérolas feito de um plástico duro e branco, hoje se atrasou. Ela não gosta que se guarde lugar para outras pessoas. Ela fala mesmo. Mas todo mundo já a conhece: é maluca por unanimidade. Pendura sua bengala no espaldar da cadeira e segue para o balcão. Olhos grandes de quem se assusta com tudo. Olhos grandes mesmo, deve ser cansativo piscar com esses olhões. Certa vez eu lhe respondi sobre o que era aquilo que estava na travessa e ela me achou muito gentil e educado. Falou que pareço com um ator de televisão, de não sei que novela, não sei que canal. Nesse mesmo dia a vi entrando no meu prédio. Que coisa, a senhora doidivanas é minha vizinha. Mais um maluco no condomínio. Que curioso, parece que hoje não comerá aqui. Que engraçado, pôs tudo no prato e disse para a garota que pesa a comida que é para viagem. Que confusão, a garota diz que ela precisa passar tudo para a quentinha, ela passa e a comida fica toda desorganizada. Bem, agora a comida combinou com a faminta de pensamentos desorganizados.
Será ela sua avó? Sempre os dois almoçam juntos e não se parecem muito. Que garoto bonito. Pele rosada e cabelos louros encaracolados. Creio que ele deve se exercitar antes do almoço, pois sempre está com uniforme de quem joga qualquer coisa. Apesar de novo, parece conversar como gente crescida. Não é do Rio, estou seguro, pois já o ouvi falando para a senhora de uma viagem, acho que Minas, sim, era Minas. Acho que a senhora vive só e a companhia do garoto a faz feliz. Eles se dão realmente bem. Talvez não sejam parentes.
Aqueles dois são taxistas. Desinteressantes e alienados. Um parágrafo apenas basta. Só para constar.
Esse casal também está sempre por aqui. Ambos parecem bem práticos. Servem-se rápido e conversam sempre. Ela tira os sapatos para comer e ele mastiga rápido. Devem ser namorados, namorados maduros, pois ambos já passam dos quarenta. Ele tem um filho que certo dia veio buscar dinheiro, não sei nem porque ou para que, mas sei que cumprimentou a senhora de um jeito como se cumprimenta a amiga de um pai. Almoçam e ela também gosta de frutas.
Eu almoço com calma e gosto dos pastéis daqui, mas evito comê-los pois me dão azia. A gerente do restaurante, que fica no caixa, é simpática e tem olheiras. Deve ter filhos ou é solteira e cuida da mãe quando chega em casa. É muito calma e sempre sorri para os clientes. Não gosta que eu use barba, não que ela tenha dito que não gosta, apenas perguntou quando eu a faria. Sempre me oferecia balas mas, como nunca aceitei, parou de oferecer. Hoje me deu vontade de chupar uma bala, mas como fiquei com vergonha de pedir e como ela não oferecesse, acabei ficando sem bala.

Valsa

2008-09-21T19:04:00.000-07:00

Palma e palma
Tua palma em minha alma
para, toca e olha
eu olho
teu olho fosco
mais que mistério
meu poço

Palma e palma
um pouco mais de calma...
...calma...
...calma...
reticências e suspiros
um beijo antes do tiro

Tira tua
minha tira
roupa toda
pouca coisa
devagar

O agora
É agora
que de tão vago
não se ancora

Palma e palma
então
já pelados
na cama
Palma
Sem calma
Sem alma

NÃO

2008-04-20T22:12:00.000-07:00

Andei pensando a respeito do meu blog, o qual, aliás, pouco atualizo - mas esse é outro assunto-, e percebi que nele falta algo que caracteriza qualquer blog como sendo um blog pessoal , e não jornalístico ou sensacionalista...bem, não que meu blog não seja jornalístico ou sensacionalista, porque sim, ele o é, mesmo que em uma perspectiva reduzida, íntima, mas o fato é que percebi que em todos os blogs, de amigos ou desafetos, há sempre um artigo meio que filosófico, mais sofista do que realmente filosófico, mas que funciona, porque ajuda a manter o blog atualizado e tal. Bem, apesar de não ter estado muito filosófico nos últimos vinte e dois anos, acho que minha filosofiazinha é até bem boa para se enquadrar no hall das filosofias dos blogs; diria até que já há uma nova corrente filosófica: a da escola bloguística.
Enfim, já falei tanto que já estou até com preguiça de falar do que havia me proposto inicialmente, contudo, preciso terminar essa postagem, é uma questão de honra.
Como primeiro tópico de uma série de elucubrações lugares-comuns que ainda farei, resolvi tratar da dificuldade que alguns modelos de seres humanos têm: a dificuldade de dizer não.
Nossa! Está realmente tarde! Como estou com sono....apesar de ter dito pra um amigo que escreveria aqui hoje, bem, não o farei. Meu cansaço é absurdo. De qualquer maneira, de hoje para amanhã terei mais tempo para desenvolver as minhas idéias sofistas a respeito de temas imortantíssimammente irrelevantes.
Amanhã eu volto. Ou não.

Meu presente virtual - Aninha Paulinha

2007-08-27T20:36:00.000-07:00

Pensei mil vezes antes de escrever essa besteira. Até porque (embora eu considere um bom presente), nunca vi ninguém dar textos pra ninguém de aniversário. Mas, se tratando de mim (remetente) e de ti (destinatário), podemos prever que tudo é possível. Sinto-me no direito de inovar, se é que você não se importe. Hoje descobri que não há pessoa no mundo mais difícil de presentear do que você. E foi nisso que acordei pensando...Afinal, o que dar ao Diego?Entrei numa livraria. Diferente de todas as outras vezes que entrei numa livraria, não me senti minúscula diante de tantos monstros da literatura. Nem J. K. Rowling me assustou (e olha que ela me assusta!). Tentei pensar como você. O que Diego leria? Neruda, Fernando Pessoa, Mario Quintana, Darcy Ribeiro, Chico, Clarice Lispector, García Marques? Acho pouco pra você. Nem todos os Andrades da literatura, nem meu amado Vinícius de Moraes, nem Nelson. Não consegui achar ninguém que pudesse te surpreender. Desisti do livro a tempo - e ainda bem, né (Octávio te deu um livro com tantos nomes dentro, que qualquer um que eu desse não faria frente com o livro dele!).Aí lembrei dos filmes. Deve ter algum filme no mundo que você não tenha visto! E lá fui eu tentar adivinhar: Stanley Kubrick, Roman Polanski, Pedro Almodóvar, Louis Malle, Woody Allen? O acervo de dvd que tem nas Lojas Americanas é muito pequeno perto do que imagino ter na sua casa (ou na sua memória). Desisti.Blusas? Meias? Sabonetes? Não.. Minha criatividade é muito limitada perto da sua. E qualquer presentinho seria pouco perto da minha admiração por você.Você, com suas tiradas sensacionais; com o sotaquezinho mais fofo do que o dos mineiros; com sua capacidade de imitar o inglês britânico (o francês, o espanhol, o árabe ou qualquer língua que exista, ainda que não saiba falar um mero "bom dia" em cada um desses idiomas); você que não sabe contar piada, mas arranca risadas até do Robert Garner - a pessoa menos rível da face da terra; você, e o jeito natural de conjugar o verbo no "tu"; a sua grande coragem de largar um paraíso tropical de verdade (São Luis - com s ou z? - do Maranhão) pelo "Paraíso Tropical" de Gilberto Braga; a sua grande paciência de trabalhar de escravo naquela farmácia; o jeito culto com ar de banal; o sorriso tímido e a carinha de criança com um grande homem dentro; você, e a segurança que você me passa, o colinho que você me dá, e a capacidade de me aturar bêbada; como você suporta a sua gastrite numa mesa de bar; você, que não é hollywoodiano, mas deixa uma legião de fãs por onde passa.. Você, definitivamente, não merece um perfume do Boticário.É, Diego, aceite o fato: você não é daqui. Ainda tenho sérias dúvidas se você é realmente do Maranhão. Acredito que não seja mesmo! Você não é do Brasil, não cabe no planeta Terra.. Você é de outro mundo (e de outra época bem mais à frente da nossa - o mundo de onde veio todos os outros grandes nomes da história.. Você é parente do Miró?)! Devias mesmo era fazer faculdade de Relações Interdimensionais-cósmicas-planetárias extraordinárias, se isso existisse.Deixo aqui relatado em papel e caneta (tela e teclado) o quanto eu sou feliz por conhecer um grande homem como você. Ainda que eu não tenha conseguido achar um presente à altura, embrulho esse humilde textículo em papel de presente colorido e laço de fita pra te dar. Espero que goste. Esse aqui tá sem nota fiscal, e, por causa da época de liquidação, não é possível efetuar uma devolução. A moça da loja foi quem me disse. Era uma baixinha, rechonchudinha, de olhos puxados (a chamavam de "Aninha", se não me engano) quem me deu as informações e a idéia. Tinha um copo de caipirinha lá, também. E corações num bolo de glacê gostoso. Algum louco cantava "Gatas Extraordinárias" ao fundo e dava estalinhos nela. E ele estava com a cabeça longe.. Numa terrinha que toca tambor-de-crioula, e não é Santa Teresa. Também me disseram alguma coisa sobre escovas de dente rosas, verdes, não sei direito.. E chubacas, e dormir ouvindo um cara tentar conversar em inglês. Falou alguma coisa sobre ótimos momentos, eram tantos que não consigo enumerá-los. Aí lembrei de você, meu nobre amigo. Guarde esse presente com carinho, na sua memória.Parabéns por ser você, e feliz aniversário. Notas:- Deu pra perceber que eu garimpei seu orkut, né? UAHUAHUAH Não conheço nem metade dos autores e diretores que pus aí. Mas, orkut é o novo material de pesquisa da vida moderna.. além de ótimo fofoqueiro: conta TUDO!- Sabonetes sim, qual o problema?? Não que você seja sujo, muito pelo contrário. É que eu já dei sabonetes de presente.. hauhauha.
surto momentâneo de ana paula às 13:51 1 (y)

ana paula - colega de faculdade, de rua, de noite, de besteiras (muitas, aliás), de copo, de cigarro, de bitoca, de esperança, de músicas muito pessimamente cantadas (além disso, em partes desconexas), de poemas e, finalmente, de BLOG!

Raining days

2007-08-25T19:16:00.000-07:00

Those great days
Are to me
Like flashing rays.

No coração

2007-08-25T19:13:00.000-07:00

Veias
Versos
Vasos
Vozes
Vias
Várias
Vezes
Você
.

DA CURTA VIDA DE UM TRAÇO

2007-08-25T19:09:00.000-07:00

Traço um traço
Que é morto pelo tempo:
Traça tenaz.

Homenagem - Fernando Pessoa

2007-04-21T17:44:00.001-07:00

Álvaro de Campos
Poema em Linha Reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil, Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita, Indesculpavelmente sujo. Eu, que tantas vezes não tenho tido paciência para tomar banho, Eu, que tantas vezes tenho sido ridículo, absurdo, Que tenho enrolado os pés publicamente nos tapetes das etiquetas, Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante, Que tenho sofrido enxovalhos e calado, Que quando não tenho calado, tenho sido mais ridículo ainda; Eu, que tenho sido cômico às criadas de hotel, Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moços de fretes, Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar, Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado Para fora da possibilidade do soco; Eu, que tenho sofrido a angústia das pequenas coisas ridículas, Eu verifico que não tenho par nisto tudo neste mundo.
Toda a gente que eu conheço e que fala comigo Nunca teve um ato ridículo, nunca sofreu enxovalho, Nunca foi senão príncipe - todos eles príncipes - na vida...
Quem me dera ouvir de alguém a voz humana Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia; Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia! Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam. Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil? Ó principes, meus irmãos,
Arre, estou farto de semideuses! Onde é que há gente no mundo?
Então sou só eu que é vil e errôneo nesta terra?
Poderão as mulheres não os terem amado, Podem ter sido traídos - mas ridículos nunca! E eu, que tenho sido ridículo sem ter sido traído, Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear? Eu, que venho sido vil, literalmente vil, Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.

Nostalgia

2007-04-08T12:32:00.000-07:00

Sinto saudade do frêmito do beijo tão esperado
[mais que molhado.

De nossas bocas, antes ocas, agora cheias uma da outra

De ver teu corpo desabrochar ao toque da minha língua,

Do pudor perdido ante o então prazer inesperado.

Sinto saudade do suor em orvalho, mais que puro,
[abençoado.
Do meu sexo latente em tuas mãos, de tua boca em meu falo;

Da lascívia descoberta e inesperada que nos une
[em paixão velada.

Sinto saudade da cãimbra em minh'alma no momento do gozo,

Dos olhares finais, tão assustados quanto sensuais; das manhas.

E, quando da explosão incontível, da minha essência em tuas entranhas.

No meu rim ( paródia/homenagem não tão bem sucedida)

2007-04-06T16:21:00.000-07:00

No meu rim tinha uma pedra
tinha uma pedra no meu rim
tinha uma pedra
no meu rim tinha uma pedra.

Nunca me esquecerei desse tormento
na vida de meus filtros tão cansados
Nunca me esquecerei que no meu rim
tinha uma pedra
tinha uma pedra no meu rim
no meu rim tinha uma pedra.

Poeminha do desfecho ao avesso

2007-04-06T16:16:00.000-07:00

Começo no
Fim o com poema o,
Invertida posição em,
Escrevo aqui isso por.
Desfecho o entende nunca mas
Lê quem para feito foi
Avesso do poema O.

Ligação

2007-04-06T16:05:00.000-07:00

LIGAÇÃO

-Alô?
-Alô. Júlia?
-Oi, sim, sou eu . Beto?
-Eu sim, tudo bem?
-Tudo bem, e com você? Aconteceu alguma coisa?
-Não, nada de muito urgente...
-Hmm...O que foi? Tá preocupado com alguma coisa?
-Tô. Aliás, tava. Tô te ligando pra dizer uma coisa que acabei de descobrir sobre a gente.
-Hã? Coisa? Que coisa? Sobre a gente?!
-É...na verdade é mais sobre mim, mas acaba te envolvendo também.
-Fala logo Beto, tô com pouco tempo!
-Então...tem a ver com a hora da transa e...
-Olha Beto, se foi sobre aquele negócio de eu ter te enfiado o dedo, eu não quis te of...
-Não, não! Não é isso...na verdade até que foi bom. Mas o assunto é outro. É que...
-Pera, pera! Se foi “até bom” como você disse, porque que naquela noite você não...
-Sim, sim... é isso. É disso que eu quero te falar. Por isso que te liguei. Olha, é muito estranho falar assim, mas é que eu passei mó tempão pensando nisso e acho que já sei o p...
-Pera de novo! Não tô entendendo mais nada! Passou mó tempão pensando em quê?
-Ah tah. Tenho que te falar desde desde o começo.
-Por favor....
-Assim...é que na hora da transa eu fico pensando umas coisas, assim, não sei, acho que é normal...
-Ihhh, não sei não Beto, porque eu, eu não penso em nada.
-Tá, tá certo então, não deve ser tão normal assim, mas eu fico pensando umas coisas...
-Em quê você pensa, Beto?
-Humm, por exemplo, quando tu tá me chupando, tá acompanhando?
-Humrum...
-Então, nessa hora eu penso : “nossa, eu nem acredito que ela tá me chupando! Chupando meu p...”, e é coisa desse tipo que eu fico pensando e..
-E é isso que te faz brochar um montão de vezes, é?
-Não exatamente. Na verdade, é outro pensamento.
-Que pensamento?
-Pô, ja até tentei parar de pensar nisso, mas eu realmente não consigo controlar, entende?
-Sim, sim, mas controlar o quê? Que raios de pensamento é esse?
-Bem, na hora da transa, assim, do nada, eu começo a pensar que você só tá lá porque eu te liguei, entende?
-Sim, mas e não é? Tu me liga e a gente combina? Não é assim?
-É...Mas eu penso que você só tá ali pra não me chatear, como se tivesse fodendo por piedade.
-Ai Beto, que viagem! Se eu trepo contigo é porque quero, não tem des....
-Sim, sim. Eu até sei, mas eu preciso ter certeza, sabe? Eu sempre ligo te convidando pra sair, mas daí eu penso que tu aceita mesmo sem querer muito...
-Claro que eu queria, ou quero, sei lá, Beto! Ai, que papo!
-Tá, tá, tá bom. Então bora fazer assim: só tu me liga a partir de agora, tá?
-Humm. Sempre?
-É...pelo menos até eu me curar.
-Ué, tá bom então. Mas tu acha que isso vai ajudar? Que tu vai parar de brochar?
-Ah, sim! Tenho quase certeza!
-Tá legal, então. Eu te ligo...
-Ok. Daí eu prometo que acabo o serviço!
-Ah, a propósito, você quer sair daqui a pouco?
-Pra onde?
-Prum barzinho na Tijuca.
-Que horas?
-Nove e meia.
-Tá bom, eu vou.
-Me pega?
-Nove horas, ok?
-Ok.Beijo, então.
-Beijo.